Поэтика, сродни шизофрении,
я не могу уйти от поиска строки
рифмованной, не одолеть уныний
депрессии возвышенной тоски.
Забросить все и вырваться из сети
Простых и сложных, и не очень слов.
Я словно бы неуловимый Йети
Поймать себя на лживости готов.
И доказать себе, что понапрасну
Я сею страх в угоду сатане.
И, что стишки корявенькие эти
До лампочки народу и стране.
Высоцкий признанный был гений,
Я тоже писывал стихи.
И для грядущих поколений
Свои рассказывал грехи.
Конечно, мне с Ним не тягаться –
Скромнее письменность моя,
Но всякое ведь может статься,
И стану гением и я.
Пускай не достает надрыва
И неизысканна строка,
Но, несомненно, они живы,
Как жив и я сейчас пока.
Жаль только – времена поэтов
Рассеялись, как стая дум.
Остались видеоминьеты,
Что предлагает шоу-бум.
|
