Наркоман
Мои стихи, наверное, не стоят
Бумаги, где написаны они,
Но рифмы непрерывно беспокоят
И нет от них устойчивой брони.
Я словно раб, прикованный к галере,
Влачу осточертевшее весло.
Словно изгой, чужой противный вере
Кляну себя по первое число.
И не могу никак остановиться,
Порвать кольцо из поэтичных пут,
Ни прекратить и не перемениться.
И хлещет рифмы беспощадный кнут.
Как наркоман, зашедшийся от ломки,
Перед Наядой пав позорно ниц.
Не в силах преступить к свободе кромку,
Я снова рифмой наполняю шприц.
----------------------------
Поэты - найнесчастнейшие люди,
Обречены томиться и страдать.
Без этого, прекрасного не будет
В тех строчках, что дано им написать.
Если сидишь на пасеке беспечно,
Не в силах мужество на людях проявить –
О чем красивом, светлом, добром, вечном
Ты можешь, спрятав совесть, говорить.
Но если боль кипит и совесть мучит
И не желаешь умножать грехи,
Тогда свободно можешь ты озвучить
Свои, в боли рожденные, стихи.
И будут они ярки и прекрасны,
И захотят их слушать просто так.
Ведь будет в них призыв от боли к счастью,
А для народа это не пустяк.
|
