Я рифмоплёт, я - не поэт,

Ваятель вычурного слога.

Мои писанья не от Бога

И поэтического нет

В них ничего, лишь рифма только,

Здесь привлекательна, поскольку

Всё остальное - беспросвет…

Бесдуховный стихи не напишет

Так, чтоб были они хороши.

Не дополнит учёности лишек

Дефицита и скудость души.

Даже пусть будет он академик,

Кандидат философских наук, -

Трезвый разум никак не заменит

Беспокойной сердечности стук.

Будут рифма, размер, интервалы

И призывы к бурленью крови,

Будет всё, недостаток за малым –

В них не будет тепла и любви.

Опять не удается музой овладеть

Порядком с ней намаялся, однако

Осточертело сверху мне ее иметь,

Ну а она никак не хочет раком.

Когда нисходит Дух Святой

К тебе хотя бы на мгновенье,

И взявши верх над суетой,

Он избранных произведений

Слегка касается пятой,

То, неизменно слово «Гений»

Вновь воспаряет над толпой…

Неповторимостью не тешусь,

К оригинальности не рвусь.

От непризнанья не повешусь,

Хоть, иногда находит грусть

От видимой недооценки

На ветер выброшенных слов

И больно бить башкой о стенку

И бросить к черту все готов.

Но время медленно проходит

Дня два, а может быть и три,

И снова на меня находит,

И рифмы рвутся изнутри .

Поодиночке и толпою

Простых и многосложных слов.

Я погружаюсь с головою

В живую музыку стихов.

Остановить их не пытаюсь

Они возносят и несут,

Я , словно бы освобождаюсь

От непомерно тесных пут.